Arropa a la roca con roce.

Que me arrope, que me atrape, que me retenga entre sus sábanas. Como un rehén en un arresto, como un cruel en un entierro.

Que me arrope, que me atrape, que me sostenga en su mirada. Que me mate lentamente, que me sople por la espalda.

Que me arrope, que me atrape, que me aísle en sus mejillas. Que me meza entre sus labios, que me roce todos los días.

Que me arrope, que me atrape, que me vigile mientras duermo. Que se cuele entre mis sueños, mis sudores y mis miedos.

Que me arrope, que me atrape, que me apriete fuerte contra su pecho. Que me alce por las alturas, que me lleve a la locura.

Que me arrope, que me atrape, que me encierre en su cama. Que no diga donde me escondo, pero averigüe donde encontrarme.

Que me arrope, que me atrape, que me baile en sus talones. Que chasquee sus pulgares y se vuelva de noche.

Que me arrope, que me atrape, que me mienta por sonreírme. Que me aparte de la nada, que me arrastre hasta su todo.

Que me diga pacíficamente: corre loca, corre fuerte, se tu misma y no te pares.

 No detengas esa noria, que gira y gira sin darle comba.

Tiempos venideros.

Que no hay que confundir la dependencia con las estrellas.

Ni confundir la necesidad con echarte de menos.

Porque los rituales son venideros, albergan mi esperanza.

Brincas a gritos de oreja a oreja, y esperas a mecerte en mis coletas.

Dando vueltas como hélices de helicóptero, volamos hasta las altas terrazas.

Blancas y elevadas, sentados en nuestros sueños.

Hablando entre bocatas de atún, hablando de recuerdos futuros.

De esos que vendrán, volverán y se quedarán a mi lado.

Acurrucada ante tu cuello, siento tu aliento.

 Alentando mi deseo, de volver a decirte “te quiero”.

de cama en cama.

Salteado de principios, con un poco de sal y un poco de culpa de aliño.

Una idea lucha por quedarse. Un ideal lucha por desplazarte.

Y así pasan los días, pegándose los interiores.  

Cap i cor lluitant com a principals. Cos i alma lluitant com a secundaris.

Están mutando constantemente, cambiando su follaje. Intercambiándose los papeles, consiguiendo mestizaje.

Una fusión que altera el hambre, el sueño y las ganas de tocar el suelo. 

Con la espalda, y que este frío, pero en vaso corto y sin azúcar (por favor).

Edulcorar nada más que facilitará la caída, de ese vaso roto y ese plato hecho añicos.

Quizá queden cachos que puedas recoger, quien sabe si el metro tendrá una parada en tu cucharilla.

Quién sabe lo inesperado, no sabe lo que le espera.

Regalo por un regalo.

Intimida aunque se esconda, quieras o no es una evidencia.

Y las evidencias existen, a solas.

Solamente me consta tu susurro, ese mensaje alejado. Solamente a solas, solo digo eso. No digo más, y lo digo con los ojos.

Cambian por el frio, por la lluvia, por la fuerza que atraviesa. Cambian aunque tú ya lo sepas.

Y es que las llamadas existen, pero no solo las pérdidas. Aquellas que se descuelgan y dan tono constante. Que responden, pero aíslan. Que se mantienen, pero no llenan. Que te contestan, pero solo se lamentan.

Mantenme acobardada aunque luche por tu mirada. Mantenme latente para detenerme.

Mantea mi mente por momentos.

 

letras sin derechos.

aunque mis versos caigan por las escaleras
y el olvido, se los lleve a cuestas,
y su peso llueva letras que arrastren penas
no rimen o apenas se quieran,
aunque no los recuerden, o ni los lean
puede que sin darme cuenta
se me escapen si  me miras de esa forma.

Duda dubitativa.

Creerse más especial de lo que uno es. ¿Dónde y como encontrar ese equilibrio? Seguridad y no confianza propia. Opuestos polos. Polos de limón.

Sin salirse de la cuerda, el funambulista apoya sus dedos con delicadeza; pensando que sí conseguirá llegar al otro extremo. Que volará sobre los azulejos, mientras ensaya sobre la línea del aseo.

Observar que lo que uno fue y lo que es sigue siendo lo mismo que ayer y hoy. Que el avance no fue más que una imaginación, un suspiro de desazón. Un desconcierto de su corazón latiendo por llegar. Por alcanzar la otra mitad, suya propia y no compartida. La que nos acompaña con una canción y una buena letra. La que nos cobija durante un escrito robado y lo publica solo tecleando. Esa parte que anhela alcanzar lo que aún no conoce de sí misma, que se engaña sin quererlo y estropea lo bello.

Por que la dificultad está en diferenciar si uno hace lo que cree hacer y no sosiega a la mitad del deber (de Inglés no, por favor)

¿Where is the love in this greedy World? ¿Where is the patience for the all impatient?

Quizá la especialidad de los especiales sea camuflarse y no dejarse ver ni en el reflejo de los mares. Como un aullido se oculta tras el tumulto de los búhos. Con esos ojos como platos, que no duermen, que están  expectantes esperando que acontezca algo nocturnamente distinto.

Mirarse ahora y escuchar los recuerdos viéndolos atrás a lo lejos, como gritan como piden su rescate. Esos mismos que te hicieron ser lo que eres, lo que no sabes ser ni sabes como hacer para serlo.

Altitud Estelar *

Cada piso que subes te consigue elevar sobre el nivel del mar. 

Te sitúa en la azotea principal.

Cuelgas sobre ella con hilos finos de pescar, como una marioneta de cristal.

Divisas la lejanía y te suspendes sobre toda esa inmensidad.

Eres uno entre todos, y un corriente entre muchos. 

Un espécimen cualquiera, una pieza que en teoría une un puzzle vulgar.

Encaja partes opuestas y resquebraja las esquinas impuestas; y es que para haber sido creado por la naturaleza eres un loco todavía sin aceptar.

' Buscate entre todas ellas '